Un ciervo sin Cornamenta

Día VIII del Tercer Mes, 282 AL,

Atardecer




El ocaso comenzaba a cernirse sobre la Bahía de los Naufragios. Buena prueba de ello eran los haces de luz, tenues y anaranjados, que topaban con la incomensurable fortaleza Baratheon y se colaban por entre los tragaluces de los aposentos del Joven Venado. Y allí le descubrían: una figura escuálida y casi inerte, arropado y postrado en poltrona minuciosamente adaptada para él; con la mirada perdida y la mente en otros mundos.

Había despertado poco después del alba. Como en un día normal. Como si solo hubiese descansado aquella noche, y no durante casi una luna.
Aunque técnicamente llevaba insomne pocas horas. A pesar de la firme negativa de Stannis, finalmente Cressen había conseguido administrarle contra su voluntad la condenada leche de Amapola. Dormitó durante el resto de la mañana, alterando los estados de sueño y consciencia de forma aleatoria.

También consiguió ingerir el primer alimento sólido en semanas. Las remolachas de su sopa de remolachas. Aunque les supieron desabridas, e insulsas. Todo le sabía insulso desde su despertar.

Pero la guinda del pastel fue cuando, tras minutos de ahínco, denuedo e inenarrable sacrificio físico y mental, consiguió moverse algo de su lecho. Un dolor cegador recorrió su columna de arriba a abajo cuando logró incorporarse, mas no era nada comparado a la verdadera tortura que le esperaba: no le respondían las piernas. Apenas las sentía, apenas podía moverlas. Y para nada podía caminar.

Cressen le preparó un sillón adaptado y acolchado; le arrellanó, le cubrió con una manta hasta la cintura y se fue, en busca de su señor hermano.
Y allí se quedó el antaño prometedor caballero. Estacionado. Roto. Física y moralmente. Tenía ganas de ver a su hermano, pero menos que por la mañana. Porque el nuevo Stannis Baratheon se sentía roto: vano, inútil, inservible. Como un ciervo sin Cornamenta.

De un golpazo desairado la puerta se abrió y el animal de su hermano hizo acto de presencia en la estancia, con la rudeza y brusquedad de siempre. El Señor de Bastión de Tormentas no había cambiado un ápice su despreocupada forma de ser. Y a Stannis parecía, en el fondo, alegrarle. Por extraño que le pareciese en primera instancia. — Hola Robert. —Saludó con voz apagada varios segundos después, sin dejar de observar fijamente la figura del Venado mayor.

Recordó la última conversación que había tenido con su hermano. Semanas atrás, a principios de año, antes de que este partiese al Valle. Cómo Robert le había citado en el gran salón de Bastión; cómo habían hablado de asuntos varios, tales como el Rey Aerys. O Lyanna Stark. Cómo había delegado en él la dirección de la Casa, y cómo Stannis se había sentido confiado y seguro en que todo le iría bien como regente.

Qué equivocado había estado.

Miró con tristeza en dirección a uno de los portillos de la pieza, dejando que la luz anaranjada del ocaso colisionase con parvedad sobre su faz. Horas antes había despertado implorando ver a su hermano, aunque llegado el momento, prefería más la compañía de la soledad. — No puedo caminar. —Declaró sin alzar demasiado la voz y con inexistente brío, como si restase total importancia al asunto. — Cuando me alcanzó la flecha me desplomé del caballo y me dañé la columna. Dice Cressen que necesitaré una larga rehabilitación, y dentro de unos meses podré desplazarme con la ayuda de un bastón. —Prosiguió, volviendo a trasladar la mirada para estacionarla ahora de nuevo sobre su hermano. — Aunque nunca volverá a ser como antes. Lo siento, mi señor, os he fallado. No protegí el reino como os prometí. Nunca estaré a vuestra altura.

Lo cierto era que Stannis ya había tratado de convencerse horas atrás de lo mismo que Robert le decía ahora. Lo suyo siempre había sido administrar, gestionar. Asegurarse de que se impartiese la justicia. Y así de bien le había ido: muchas finanzas, mucha política y diplomacia; pero apenas había sabido defenderse de una panda de sabandijas mal organizadas. Esa era la realidad.

También estaba la imagen que tendrían ahora de Stannis. Si antes la gran mayoría de la gente le veía como alguien aborrecible y odioso, ¿qué concepción tendrían ahora de él, siendo también un tullido?

— Robert. —Balbuceó una vez este hubo acabado de hablar. Le miraba con los ojos entrecerrados y cansados, pesarosos. — Yo nunca he despuntado en nada. Y ahora, mucho menos. —Su hermano mayor siempre había sido el admirado; Renly, el adorado. Stannis siempre se mantuvo en el medio, olvidado. — Lo único que conseguí en vuestra ausencia... fue lo de Lady Lyanna Stark y, bueno. Casi llevo a la ruina vuestra reputación.

Sin saber por qué, su hermano se airó y se abalanzó en pos de él, deteniéndose en el último instante para posar su manaza en el hombro del Joven Venado. Los hombres que le protegían en la costa habían sido juzgados por su hermano. Probablemente ajusticiados. Stannis lo desconocía, aunque en realidad, le daba igual. ¿Habían tenido ellos parte de culpa? Muy probablemente. Pero, al fin y al cabo, ¿quién los había seleccionado? Alguien más inepto aún.

— Mi señor. —Llamó una vez más, con voz tenue aunque esta vez impregnada de decisión y derechura. — Relego de mi privilegio como heredero de Bastión de Tormentas, y lo confío ahora en Renly Baratheon, o en quien decidáis. Al contrario que vos, no sirvo para esto.

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