Guerra en las Sombras (Ben)

Aquel espacio sucio, maloliente y lleno de gente de dudosa reputación no se le hacía para nada nuevo. Incluso cuando ostentaba de títulos y poder, Ben solía pasar una buena parte de su tiempo por aquellos lares. Se follaba bien, se bebía bien y se comía... bueno, la comida era debatible. Haber pasado tanto tiempo en una nave lo había llevado hasta los rincones más recónditos del mundo, donde pudo ver desde los palacios más sublimes y majestuosos, hasta pequeñas ratoneras como aquella.

—Oye, Flores, ¿vas a beber?— Salió de sus pensamientos ante la llamada de uno de los hombres con los cuales trabajaba en una embarcación. Ben no tenía interés en quedarse para siempre viviendo de aquella forma —aunque no fuera tan mala vida— pero mientras imaginaba qué demonios haría en cuanto al Rejo y los Florent, se mantenía activo en búsqueda de un par de monedas e información.

—Si invitas,— se encogió de hombros, sus ojos verdes destellando. Su aspecto daba mucho que desear. Poseía una barba de casi un mes, sus mejillas estaba resecas por el salistral proveniente del mar; sus cabellos le llegaban hasta más abajo de sus orejas y le cubrían parte de su frente. Y ni hablar de sus ropas de marinero común. Si Olenna lo hubiera visto así probablemente hubiera sufrido un colapso. Ben Redwyne, el Capitán de la Flota Redwyne, hermano de la Señora del Dominio, vestido como todo un vagabundo.

Entró a la taberna y tomó asiento con sus compañeros del mar. Todos bastardos. A su derecha estaba Yoseph Arenas, a su izquierda Rick Nieves y al frente suyo el hermano de éste, Henry. Él, por su parte, era llamado Rob Flores, un nombre que había escuchado alguna vez hacía mucho tiempo atrás. Los tres bastardos junto a él rieron y bebieron, él se dedicó darle un sorbo al vino seco que le habían traído, siempre observando a sus alrededores. En algún momento cuando el tabernero les llevó un pedazo de pan y queso, él se fijó en una figura cubierta por una túnica que le pareció curioso. ¿Quién podría ser? ¿Podría ser un espía? ¿Podría ser alguien enviado por el Florent para seguirle? Nada de eso había pasado en los pasados meses, pero podría suceder. Ben no era un iluso, él sabía que si lo encontraban podían eliminarle como al resto de su familia. O peor, quizás ya habían descubierto su plan para destruir al usurpador del jardín. Se puso de pie. —¿A dónde vas, Rob?— preguntó uno de los bastardos.

—A mear,— respondió, observando fijamente al tipo cubierto por la capa. Sus compañeros no dijeron más. Cruzó la taberna, sus manos en el bolsillo sintiendo su daga. Si era un espía, el infeliz no saldría con vida. Se acercó lo suficiente, y no encontrando un excusa para intervenir, fingió chocar con la mesa para así caer sobre ésta y mirar al tipo cubierto por la capa. —L-lo siento, h-hermano,— comenzó, fingiendo estar embriagado. Sus ojos claros se elevaron para observar a la cara al tipo, —e-estoy tan...— Las palabras no salieron de su boca. Aquel tipo... él conocía aquel tipo. —Tú...—

El hijo de puta frente a él no era otro más que el Goodbrother que habían apresado en Lannisport. Aún podía recordar su aspecto sucio y maloliente en el calabozo de los Lannister. Lo había ido a ver junto a Tywin, y ambos lo habían torturado para sacarle la verdad de lo ocurrido en la fortaleza de los Targaryen. El tipo tenía huevos, eso era algo que él le había dado desde el comienzo. Un tipo como él, un sucio isleño que se había atrevido a atacar Rocadragón, Varamar y Lannisport, volando tan alto como ningún otro ser de su calaña.

Y sin duda alguna él posiblemente había tenido que ver en la caída del Rejo. —Tú, hijo de puta,— Ben no pudo decir mucho más pues el isleño empujó la mesa, haciéndolo caer de bruces en el sucio suelo. Las manos se le llenaron de pan viejo y vino. Se sacudió las manos con ira en sus pantalones. Observó a sus compañeros bastardos levantarse de sus mesas a lo lejos. Todo el salón se había volteado a ver lo ocurrido.  

—¡Rob!— gritó uno de ellos, sacando de su bolsillo una cuchilla.

—Este es mi asunto, no se involucren,— rugió, la ira corriendo por cada vena de su cuerpo. Aquel maldito pedazo de mierda iba a responderle por todo lo ocurrido. Ben no iba a matarlo hasta que no le dijera qué puñetas había hecho con el Rejo.

Goodbrother huyó, saltándose la barra y empujando todo a su paso. Él lo imitó. Se ganó un par de gritos e insultos, pero poco le importaba. Lo único que tenía en mente era conseguir al pedazo de mierda isleño y partirle la madre. —DETENTE, PEDAZO DE MIERDA,— vociferó, empujando a dos o tres putas que salieron de sus cuartos para ver el escándalo. El pasillo era pequeño e incómodo, pero eso no impidió que corriera tras el tipo con todas sus fuerzas. A lo lejos observó la claridad que proporcionó una ventana. "No lo dejaré escapar, no lo dejaré escapar... por el Rejo, NO LO DEJARÉ ESCAPAR" pensó, mordiendo su lengua.